história de um livro cansado

Sujei uma folha branca de palavras que desenhavam o reflexo de uma gaivota que se escondia de um gato que não gostava do Mar.
A folha, transfigurou-se em Livro, cansado de contar a história que se ocultava nas pegadas cortadas na areia da praia. As páginas, revoltadas, transformaram-se em ondas que se divertiam com o gato que olhava a gaivota que cheirava a peixe.
Nem o gato gostava do mar, nem o mar da gaivota, nem a gaivota do gato, por isso o Livro sacudiu as paginas que semearam a areia de palavras que desenharam as pegadas de um pescador que pintava ondas, em tons de branco azul.
Foi assim, que a folha, transformada em livro, passou a ter a cor dos olhos do pescador pintor que gostava do mar, do gato e da gaivota.

Pescador = Pintor, criador
Gato = criatura
Gaivota = criatura
Livro cansado = o que ensina a Amar
Pegadas cortadas na areia = sinais do criador que a criatura não vê porque não olha para trás
Onda = movimento, vidaBranco azul = branco azul

imagens de um ecrã gigante de um concerto sem som

Joguei às escondidas numa estrada plantada de candeeiros saltitantes, envoltos num nevoeiro azul. Ao fundo projectavam-se imagens de uma humanidade sem rumo, sedentas de sangue, onde se sentia o silêncio angustiante da ausência de convicções.
Entrei numa história sem argumento, onde até o pincel se recusou a misturar as emoções. Perdi-me entre os candeeiros que corriam loucos a fugir da luz.
Chove água sem som, lágrimas incolores de um fado sem acordes, de uma guitarra sem cordas, sem vida e sem alma.

choque de cores

Cruzaram-se duas linhas que fugiam apavoradas do pincel surrealista, em choque de cores.
Choravam o quadro que lhes pintaram no EU.

o saltimbanco que não sabia saltar à corda

A Máscara era de Veneza e mesmo assim colou-se ao rosto. Do conjunto, apenas ficou o espanto do menino que estava à espera, olhando o longe, de um jogo de laranjas, a saltar das mãos do malabarista que não sabia saltar à corda. (o narrador, pintor de palavras, abriu parênteses para esboçar uma explicação, mas baralhou-se tanto, que não teve outra opção que a de voltar a fechar parênteses, não fosse estragar o quadro que lhe fugia dos olhos.)

a mancha

Estou imerso numa floresta de sombras, que olham o chão, manchado de branco.

quando o dia se traveste de emoções

Há um Pierrot a saltitar em passos de Cossaco a querer fugir do quadro.Veste cores de Girafa, travestido de Arlequim.

ilusões

As ilusões não são mais do que imagens que projectamos no caminho que constroi a nossa própria realidade. O sonho descobre-se entre o corpo e a sombra, onde só os nossos olhos guardam as cores com que pintamos o universo.