a vida de um lápis

O lápis corre à procura da imagem que sem nexo e sem harmonia vai desenhando o Tempo. Salta barreiras que o autor esconde e indelicadamente, põe-se a escutar, como quem sorri ao som de uma melodia, escondido atrás de uma flor.
O ambiente criado, pelo lápis paciente e sapiente, soltam o autor, que animado, baralha as palavras e lança-as no papel como quem se diverte no Jogo da Vida.
Não procura o sentido do que escreve. Está ali apenas a fazer companhia, aquele lápis irreverente que lhe espicaça a Consciência e as imagens que reteve do caminho. É uma companhia silenciosa que os complementam. Vivem à procura do entendimento e do respeito pela comunhão que lhes alimenta a poesia. Seguem-se, unos, com o mesmo ritmo, com uma só sombra.

folhas soltas, que não são tão livres como isso

Senti-me uma árvore sem sombra num deserto sem fim...

provavelmente haverá outras…

É com alguma imaginação que tem sido possível encarar a vida com alguma serenidade, e continua capacidade para compreender as motivações dos outros, permitindo-me a abertura de espírito suficiente, para sorrir e ver poesia, mesmo que pintada de uma enorme solidão.
Estou convencido, que só é possível manter uma relação afectiva (neste nosso novo mundo empregando de egocentrismo, e consequente egoísmo) se estivermos dispostos a Dar, sem estarmos à espera do Receber. Isto porque se esperamos retorno, mais tarde ou mais cedo, iremos perceber que ele se perdeu algures no calor de quem o recebeu e que se esquece que o amor é um conjunto de reflexos de um espelho que só existe se reflectir a imagem que lhe pomos no sonho.
A minha forma de estar na vida, baseia-se no facto de não haver conquista. Pura e simplesmente ESTOU! Sou um observador atento que se diverte com o OLHAR, sem estar a espera de agarrar e de possuir nada do que vejo, nada do que sinto. Nada é meu, tudo é da Vida! Foi a forma que encontrei, para me sentir capaz de andar pelos meus caminhos, sem demasiadas quedas. Provavelmente haverá outras…

o horizonte amuado

Falei com um ponto, focalizado algures no horizonte, que mudo, ria-se da humanidade.
Não consigo perceber se fiquei irritado, com aquela entidade abstracta que me absorvia o olhar, ou triste com a própria humanidade. Engoli em seco e concentrei-me num quadro em tons de vermelho com gotas de amarelo escuro.
Terminada a pintura, virei o quadro para a parede e imaginei-lhe outras cores e sorri para aquele anjo mudo e surdo escondido no horizonte, que amuado fugiu com o quadro.

história de um livro cansado

Sujei uma folha branca de palavras que desenhavam o reflexo de uma gaivota que se escondia de um gato que não gostava do Mar.
A folha, transfigurou-se em Livro, cansado de contar a história que se ocultava nas pegadas cortadas na areia da praia. As páginas, revoltadas, transformaram-se em ondas que se divertiam com o gato que olhava a gaivota que cheirava a peixe.
Nem o gato gostava do mar, nem o mar da gaivota, nem a gaivota do gato, por isso o Livro sacudiu as paginas que semearam a areia de palavras que desenharam as pegadas de um pescador que pintava ondas, em tons de branco azul.
Foi assim, que a folha, transformada em livro, passou a ter a cor dos olhos do pescador pintor que gostava do mar, do gato e da gaivota.

Pescador = Pintor, criador
Gato = criatura
Gaivota = criatura
Livro cansado = o que ensina a Amar
Pegadas cortadas na areia = sinais do criador que a criatura não vê porque não olha para trás
Onda = movimento, vidaBranco azul = branco azul

imagens de um ecrã gigante de um concerto sem som

Joguei às escondidas numa estrada plantada de candeeiros saltitantes, envoltos num nevoeiro azul. Ao fundo projectavam-se imagens de uma humanidade sem rumo, sedentas de sangue, onde se sentia o silêncio angustiante da ausência de convicções.
Entrei numa história sem argumento, onde até o pincel se recusou a misturar as emoções. Perdi-me entre os candeeiros que corriam loucos a fugir da luz.
Chove água sem som, lágrimas incolores de um fado sem acordes, de uma guitarra sem cordas, sem vida e sem alma.

choque de cores

Cruzaram-se duas linhas que fugiam apavoradas do pincel surrealista, em choque de cores.
Choravam o quadro que lhes pintaram no EU.