pião de corda

Sinto a cabeça a estoirar de vazios.
Cheia de palavras desarrumadas, sem sentido. Como cego, que perde o apoio, os sons, as referências que o encaminham, (numa manhã fria de Sol com cheiros a orvalho), fujo do encontro de Mim.
Pego numa mão cheia de palavras e deixo as escorrer como areia da praia. A areia não cabe na mão, esvoaça, escoa em carícias, mas continuo a não entender o que as palavras me escrevem, em segredo, ao ouvido…
Sinto-me máscara moldada que se finge, que se engana, que se reinventa.
Sou pião de corda nas mão de menino, que brica sozinho num jardim. (Todos os jardins tem pombas, e este onde o menino me joga em pião não é original, mas responde por Estrela e guarda-se em recordações de infância, como móvel esquecido em sótão envolto em pó. Estrela que nunca vi, mas imagino talvez escondida por nuvem de pombas assustadas com o movimento brusco, porém belo, da corda do pião que se joga em Vida e em desenho que insurrecto se colocou em folha branca, datada e assinada e que se exibe em parede também ela branca, não muito longe daquele jardim que responde por Estrela!)

sons...

Toquei sons de “violino-flauta”, que me dançou no corpo e moldou quadro de cores em forma de orquídea em campo de trigo ao fim do dia...

num banco de jardim, à sombra de uma acácia rubra

Sentou-se em banco de jardim, como quem procura silêncios. Escolheu o fresco de uma sombra de acácia rubra e abriu livro de capa coberta, inibida, que se recusa expor a intimidade do nome, do título, dos ambientes e da relação com as letras que mantêm um com o outro. Calmamente, solenemente, degusta as palavras, ausente de tudo. Concentra-se na criação dos espaços que as palavras lhe sugerem, embebido na cumplicidade que a história lhe conta com os olhos.
Divertem-se, debaixo daquela enorme acácia rubra, deslocada no espaço e no tempo. Nem ele, nem ela pertencem aquele cenário. Só o banco e o livro parecem entender o paradoxo da interligação emocional daqueles dois.
Divertem-se, o homem, o banco, o livro e a acácia. Até o ar, fez o favor de não estar demasiado húmido, demasiado quente, demasiado quieto. É suave a imagem (bela, diríamos nós que os observamos).
Em continuidade (como aliás é o próprio destino. Bem sei que nem sempre é tão suave como desejaríamos, mas no entanto, continuo. Interminavelmente continuo!), surge personagem quinta, que aproveita a quietude do cenário, do banco e da sombra (que já entendemos não ser Sombra qualquer, porque rubra!) e senta-se.
Quebrada que foi a intimidade, esguelham-se de curiosidade, os olhos (ainda cheios de palavras, pensamos nós, sem no entanto interferir com a história que se desenrola à nossa frente) a interrogar, quem ou o quê, se atreveu a interpor-se e a interromper aquele momento sagrado? (adivinhamos que sagrado, só para os protagonistas,mas o melhor é deixarmos de ser embirrentos e deixar correr a história).
Surgiu homem idoso, de olhos grandes, fora das orbitas, interrogativos e irrequietos, que tudo olham, tudo aspiram (mesmo o nosso personagem se sente incomodado, porque fecha o livro com cara de enfado).
Olharam-se! Fundiram-se em incómodos (até o banco sentiu o que só nós vimos).
“Tem um lápis?” pergunta, o de olhos sôfregos de vida.
Sem sons, sem resposta ( e sem perguntas), entrega-lhe um lápis mendigo, sumido, quase sem bico (Ranhoso, mas fiel, pensou ele, dizemos nós, que continuamos intrometidos e chatos, a observar a cena, longe da sombra rubra e calma, como não é demais referir).
Num ápice, num instante que só o tempo sabe medir, o nosso estranho personagem, em papel surgido do nada (estávamos desatentos, não há duvida que perdemos o momento da chegada do papel. Ainda por cima, nem demos conta, mas é personagem sexta desta história), em gestos frenéticos começa a desenhar.
Traço, atrás de traço, nascem ruas, prédios e acomodam-se volumes em espaços que só ele sabe. E o papel cresce, e a cidade nasce, a um ritmo que deixa assustado o nosso leitor, que na verdade já o não é à muito tempo.
“ É arquitecto!”, pensou, “ talvez poeta?”, questionou. “Artista!”, convenceu-se!
A cidade que brotava naquele papel, sem parar, só podia ser obra de um arquitecto-poeta-artista!
Estava lá tudo, até um jardim de rosas, ruas inteiras a esconderem-se das árvores, das esculturas e dos prédios, em contrastes inimagináveis.
O frenético criador não parava, e o lápis era já dedos sujos, mas o universo de papel e de sombras não parava, tomando dimensões quase reais, até que,( num momento que não sabemos precisar, muito menos quantificar),TUDO PAROU! ( e quanto nos é possível observar, não foi falta de lápis, pois mesmo sumido, ainda riscava, encravado numa unha do artista).
O arquitecto-poeta-artista, parou assustado ( os olhos não enganam!), suado, louco, demente, apavorado!“ Que foi Mestre?” ( Nome muito mais adequado, temos que admitir, que esta lengalenga comprida, de Arquitecto-poeta-artista)“Mestre! Diga alguma coisa, por favor! Porque parou? Porque se assustou?”
Aterrado (e nós também, observadores passivos, é verdade, mas qualquer um se assusta com tamanha brutalidade no olhar, sobretudo vinda de um poeta), vê o Mestre agarrar no papel e em fúria, primeiro, em desespero incontido, depois, rasga-lo, estilhaça-lo, até não restar, sombra, janela, rosa ou árvore, daquela cidade, criada de um só folgo, de um só sopro!
“Porquê Mestre? Porquê?”
“ Não consegui, meu filho! Não consegui imaginar as pessoas com que gostaria de enfeitar a minha cidade. Falta-me a imaginação!”
A acácia moveu-se, a sombra fugiu, e os dois ficaram a olhar o vazio, sem saber que foram personagens de uma história que não estava escrita, e que se escondia entre a capa e forro, de um livro tímido, que não gostava de mostrar a intimidade a qualquer um, mesmo aquele que se senta num banco do jardim, à sombra de uma enorme acácia rubra que não devia estar ali…

quadro inacabado

Só falta a musica, os sons, os tons, para terminar este quadro, que se encheu de saltimbanco palhaço, ilusionista, entretido a brincar com os sonhos, a fingir equilibrio, numa enorme mancha de tinta, cor de azul Picasso.

reflexo

Não esperem demasiado de mim!
Não me inventem o EU!
Sou apenas aquele que se reflecte no espelho.

definições ou simplesmente, pontos de vista

O Amor só pode ser branco ou preto, sem meios-termos.
O Branco, não sendo cor é certo, reflecte todas as cores todas as tonalidades, ou seja, DÁ! Oferece cores sem fim aos olhos atentos que conseguem entender a medida do Dar, a subtileza equilibrada de cada sentimento, de cada gesto, de cada toque, que lhe percorre o corpo e a alma, sem pressas, sem tempo, sem direcção. O preto é amor também, mas “fobagico” !
Absorve, apodera-se das cores, afoga-as no seu corpo, não as deixa respirar, e mata-as em fome insaciável .
Pecado, não é ser vermelho, não é ser Paixão!
Pecado, é ser SÓ vermelho, só paixão, quando pode ser multicolor e suavemente branco, recatadamente branco.

ao acaso

Abro livro de poemas,
ao acaso…
Procuro repouso,
silêncios,
das angustias que me atropelam a alma,
ao acaso…
Viagem de ausências,
Abismos de sons,
da dor que me acalma.
Paragens.
Paisagens rústicas de cores vivas,
perdidas nos cinzentos,
poemas que fogem lentos.
Pensamentos,
ao acaso…
Verbos que se conjugam no Eu,
em sentimentos.Insatisfeitos,
parados,ausentes,ao acaso...
Viajo em folhas soltas,
de poemas,
de poetas.
Metamorfoses de luz que soluçam letras,
que se espalham,
que se esfumam,
ao vento,
ao acaso…
Ilusão,
poema de absurdos,
sorrisos que se escondem,
olhares de dor que escorre do peito.
Abro livro de poemas,
ao acaso…
sem jeito.
Naufrago em Mar de sargaço,
vermelho,
salgado.
Desenho que se amotina,
fora do quadro.
Embriagado,
ao acaso…