castigo

Corri, tropecei e caí.
Sorri, porque sabia que não podia enganar o Tempo, e no entanto corri, como se fosse o ultimo minuto de sol, numa tarde de Inverno.
Castiguei-me com austeridade e não me levantei (cheguei mesmo a engelhar o sobrolho com jeitos de juiz severo, porém justo). Obriguei-me a olhar a vida, como quem se senta pela primeira vez num banco de escola a conter lágrimas, com arrepios de angústia.
Sentado no chão, fechei os olhos e deixei a vida correr, em imagens de filme mudo, no entanto não resisti em dar-lhe cor...

cenário com um actor sem coragem para ousar

Se conseguisse, pintava um quadro com todas as cores que um reflexo de água pode imaginar.
Enceno o quadro. A luz, as formas e a dança com que me foge o pincel com as cores…
Não sei se é da música ou do bailado, mas há algo de errado entre aqueles dois que não param a dança, sem se darem conta que a melodia deixou de os acompanhar. As cores ficaram como que esmagadas entre os olhos, o sonho e a imagem.
Difusas.
Desfocadas.
Se eu quisesse muito, inventava as minhas próprias cores, e transbordava-me em sons que se infiltravam em todo o meu corpo e transformava-me em Quadro!

se...

Ah, se eu fosse simplesmente nuvem...

pião de corda

Sinto a cabeça a estoirar de vazios.
Cheia de palavras desarrumadas, sem sentido. Como cego, que perde o apoio, os sons, as referências que o encaminham, (numa manhã fria de Sol com cheiros a orvalho), fujo do encontro de Mim.
Pego numa mão cheia de palavras e deixo as escorrer como areia da praia. A areia não cabe na mão, esvoaça, escoa em carícias, mas continuo a não entender o que as palavras me escrevem, em segredo, ao ouvido…
Sinto-me máscara moldada que se finge, que se engana, que se reinventa.
Sou pião de corda nas mão de menino, que brica sozinho num jardim. (Todos os jardins tem pombas, e este onde o menino me joga em pião não é original, mas responde por Estrela e guarda-se em recordações de infância, como móvel esquecido em sótão envolto em pó. Estrela que nunca vi, mas imagino talvez escondida por nuvem de pombas assustadas com o movimento brusco, porém belo, da corda do pião que se joga em Vida e em desenho que insurrecto se colocou em folha branca, datada e assinada e que se exibe em parede também ela branca, não muito longe daquele jardim que responde por Estrela!)

sons...

Toquei sons de “violino-flauta”, que me dançou no corpo e moldou quadro de cores em forma de orquídea em campo de trigo ao fim do dia...

num banco de jardim, à sombra de uma acácia rubra

Sentou-se em banco de jardim, como quem procura silêncios. Escolheu o fresco de uma sombra de acácia rubra e abriu livro de capa coberta, inibida, que se recusa expor a intimidade do nome, do título, dos ambientes e da relação com as letras que mantêm um com o outro. Calmamente, solenemente, degusta as palavras, ausente de tudo. Concentra-se na criação dos espaços que as palavras lhe sugerem, embebido na cumplicidade que a história lhe conta com os olhos.
Divertem-se, debaixo daquela enorme acácia rubra, deslocada no espaço e no tempo. Nem ele, nem ela pertencem aquele cenário. Só o banco e o livro parecem entender o paradoxo da interligação emocional daqueles dois.
Divertem-se, o homem, o banco, o livro e a acácia. Até o ar, fez o favor de não estar demasiado húmido, demasiado quente, demasiado quieto. É suave a imagem (bela, diríamos nós que os observamos).
Em continuidade (como aliás é o próprio destino. Bem sei que nem sempre é tão suave como desejaríamos, mas no entanto, continuo. Interminavelmente continuo!), surge personagem quinta, que aproveita a quietude do cenário, do banco e da sombra (que já entendemos não ser Sombra qualquer, porque rubra!) e senta-se.
Quebrada que foi a intimidade, esguelham-se de curiosidade, os olhos (ainda cheios de palavras, pensamos nós, sem no entanto interferir com a história que se desenrola à nossa frente) a interrogar, quem ou o quê, se atreveu a interpor-se e a interromper aquele momento sagrado? (adivinhamos que sagrado, só para os protagonistas,mas o melhor é deixarmos de ser embirrentos e deixar correr a história).
Surgiu homem idoso, de olhos grandes, fora das orbitas, interrogativos e irrequietos, que tudo olham, tudo aspiram (mesmo o nosso personagem se sente incomodado, porque fecha o livro com cara de enfado).
Olharam-se! Fundiram-se em incómodos (até o banco sentiu o que só nós vimos).
“Tem um lápis?” pergunta, o de olhos sôfregos de vida.
Sem sons, sem resposta ( e sem perguntas), entrega-lhe um lápis mendigo, sumido, quase sem bico (Ranhoso, mas fiel, pensou ele, dizemos nós, que continuamos intrometidos e chatos, a observar a cena, longe da sombra rubra e calma, como não é demais referir).
Num ápice, num instante que só o tempo sabe medir, o nosso estranho personagem, em papel surgido do nada (estávamos desatentos, não há duvida que perdemos o momento da chegada do papel. Ainda por cima, nem demos conta, mas é personagem sexta desta história), em gestos frenéticos começa a desenhar.
Traço, atrás de traço, nascem ruas, prédios e acomodam-se volumes em espaços que só ele sabe. E o papel cresce, e a cidade nasce, a um ritmo que deixa assustado o nosso leitor, que na verdade já o não é à muito tempo.
“ É arquitecto!”, pensou, “ talvez poeta?”, questionou. “Artista!”, convenceu-se!
A cidade que brotava naquele papel, sem parar, só podia ser obra de um arquitecto-poeta-artista!
Estava lá tudo, até um jardim de rosas, ruas inteiras a esconderem-se das árvores, das esculturas e dos prédios, em contrastes inimagináveis.
O frenético criador não parava, e o lápis era já dedos sujos, mas o universo de papel e de sombras não parava, tomando dimensões quase reais, até que,( num momento que não sabemos precisar, muito menos quantificar),TUDO PAROU! ( e quanto nos é possível observar, não foi falta de lápis, pois mesmo sumido, ainda riscava, encravado numa unha do artista).
O arquitecto-poeta-artista, parou assustado ( os olhos não enganam!), suado, louco, demente, apavorado!“ Que foi Mestre?” ( Nome muito mais adequado, temos que admitir, que esta lengalenga comprida, de Arquitecto-poeta-artista)“Mestre! Diga alguma coisa, por favor! Porque parou? Porque se assustou?”
Aterrado (e nós também, observadores passivos, é verdade, mas qualquer um se assusta com tamanha brutalidade no olhar, sobretudo vinda de um poeta), vê o Mestre agarrar no papel e em fúria, primeiro, em desespero incontido, depois, rasga-lo, estilhaça-lo, até não restar, sombra, janela, rosa ou árvore, daquela cidade, criada de um só folgo, de um só sopro!
“Porquê Mestre? Porquê?”
“ Não consegui, meu filho! Não consegui imaginar as pessoas com que gostaria de enfeitar a minha cidade. Falta-me a imaginação!”
A acácia moveu-se, a sombra fugiu, e os dois ficaram a olhar o vazio, sem saber que foram personagens de uma história que não estava escrita, e que se escondia entre a capa e forro, de um livro tímido, que não gostava de mostrar a intimidade a qualquer um, mesmo aquele que se senta num banco do jardim, à sombra de uma enorme acácia rubra que não devia estar ali…

quadro inacabado

Só falta a musica, os sons, os tons, para terminar este quadro, que se encheu de saltimbanco palhaço, ilusionista, entretido a brincar com os sonhos, a fingir equilibrio, numa enorme mancha de tinta, cor de azul Picasso.